Сон - это почти как смерть. Смерть, после которой ты попадаешь в странный мир. Он другой, совершенно алогичный, но не менее реальный, чем этот. Там может произойти, что угодно. Даже моя смерть, хоть я уже и умер в том мире, который считал условно своим.
А пробуждение похоже на возвращение из комы. Отвратительно плохо. Ещё бы, мертвец, очнувшийся почему-то ещё раз, способный подняться, даже говорить, изображать подобие жизни. И умереть в конце снова, попадая в рай или ад, без всякой зависимости от поступков дня, добрых или злых намерений. Совершенный рандом. В мир, где ты теряешь память, становишься кем-то другим, с минимальными порой отличиями, но уже не ты. Потому что все мы состоим не только из характерных значимых черт, но и несущественных с первого взгляда мелочей, которые делают каждого реально существующего особенным.
Каждый день - умирание и болезненное возрождение.