В голове куча идей, а руки до реализации не доходят. Даже обидно.
Внезапно пробрало на Слипа и меланхолию. Весна. Как-то весна всегда через одну по уровню меланхоличности. Не хватает ещё рассказов Слипа и немого Киза. Но это уже будет отдавать атмосферой летних ночей. Может, я просто замёрз, и всё дело в этом.
Мы уйдём заросшими тропами. Туда, где нас не найдут.