Так странно. Словно впереди ничего нет. Хотя, словно это не так, или я об этом не знал. Позади тоже ничего. Тени не оставляют следов, просто исчезая. И никто не вспоминает о том, что они существовали.
Реальность рассыпается даже не на осколки. Песок. Песок, который кажется белым посреди ночи, опустившейся на мир, захватившей в свои объятия, убаюкивающей. Ночь любит петь о том, что ты не один.
А порой возникает рой смутных ассоциаций.
Слои. Слой за слоем. Последний слой начинает утомлять. И в качестве защиты он несовершенен.
Как обычно, хочется почитать чего-то такого, чтобы прям подарило мир на блюдечке, заворожило и забрало с собой.